Les confusions de Marinette
J'aime bien Patrick Rambaud.
Je lis avec délectation sa saga sur la monarchie Sarkozy. Le troisième tome vient de paraître.
Avide de plonger mon nez dedans, je file à la gare d'Asnières où le Relay local est plutôt bien achalandé.
C'est Marinette derrière la caisse.
Elle ne s'appelle pas Marinette et c'est dommage, elle a vraiment une trombine à s'appeler Marinette, et comme c'est rare, elle devrait pas se priver.
Marinette m'a à la bonne depuis que je suis passée à la téloche, ça va faire deux ans de ça maintenant, dans une émission débile et vaguement humiliante.
Bref, je fonce sur elle bille en tête et lui demande :
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Vous avez le dernier bouquin de Rambaud ?
Une brume d'indécision envahit le regard légèrement bovin de Marinette. Sa bouche s'entrouvre et laisse échapper un souffle ténu. Son menton est saisi du nano-tremblotement annonciateur d'une bouffée de panique.
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Nnnnnon, je crois pas, nnnnon !
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Pas grave ! Au revoir, bonne journée !
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Bbbbonne journée !
Ce n'est que sortie de la boutique que je comprends sa confusion.
