C'est raté
Je pars bosser, je mets une petite robe, des bottes violettes, des bijoux de chez Jérémie, je me maquille un chouillat et puis je me parfume.
J'ai un parfum parisien, "Opium" du défunt copain de la défunte Loulou de la Falaise, et un parfum breton "Allure Sensuelle" de Chacha, de Chanel.
C'est cool parce qu'au bout d'un moment, le parfum que tu portes, tu ne le sens plus. Or chaque fois que je change de maison, je redécouvre mon parfum... oui je sais, tout le monde s'en cague ! Et bien la cague ça fouette. Na.
Bon, je tends la main vers l'Opium du peuple et je me dis in petto (et non en pétant, décidément, niveau fragrance, vous refoulez grave)
Tiens, si je piquais le parfum de ma fille, pour changer ?
Trésor Midnight Rose.
Sur elle, c'est divin.
Sur moi, ça pue, ça cocotte, ça poque, ça daube, ça schlingue, ça refoule, ça coince, ça... mais j'ai pas le temps de me changer, faut que je parte bosser. Ca louffe !!! 
Comme disait l'une de mes brèves de comptoir préférées :
"Un parfum qui pue, c'est raté !"