Le sac rouge
Elle a posé son sac rouge sur la banquette en moleskine, à côté d'elle.
Elle a sorti son poudrier d'une main tremblante et essayé de colmater ses cernes avec une bonne couche de n°4 (beige ivoire), en vain.
Elle a commandé un café... et puis non, un verre de Chardonnay plutôt, tiens, s'il vous plaît.
Elle a attendu.
Au bout d'une heure et de 3 Chardonnay, elle s'est précipitée vers les toilettes, laissant son sac rouge sur la banquette. Elle titubait un peu.
Elle sortait du café quand son portable a sonné. Elle a posé son sac rouge sur la table où trônait un verre à vin, vide.
Elle a fourragé parmi les multiples poches, vite, les doigts fébriles, de peur de rater l'appel.
Elle a réussi à décrocher avant la dernière sonnerie. C'était lui. Elle a appuyé ses fesses contre la table pour lui parler plus confortablement. La ligne était mauvaise.
« Je te rappelle tout de suite » a-t-elle dit.
Elle était troublée, nerveuse, les sacs étaient identiques, elle est partie en emportant celui qui était posé sur la banquette.
Das ist le commencement d'une histoire. Moi, ce que j'aimerais bien, c'est qu'elle circule, et qu'à la façon d'un cadavre exquis, chacun ajoute un paragraphe, ou une page, puis refile la patate chaude au suivant. Ca tente quelqu'un ou bien ?