Pôpa !
Aujourd'hui, avec mon espousé, je suis allée voir mon père.
Il a 83 ans, et pas de pathologie autre que son grand âge.
Je pense que le grand âge est un genre de pathologie.
On se le fait Bisounours ?
J'aime mon paternel.
Alors qu'il ma beaucoup gênée, plus jeune.
Imagine.
Tu es fille unique et introvertie et timide et tu te balades avec un type qui fait la conversation à tout le monde.
Il sourit, serre des paluches... pas pour se faire élire, hein... rien que pour le lien, la fraternité, la joie, l'humanité*, le plaisir de se retrouver entre humains et de raconter n'importe quoi, pas grand chose, surtout pas pour ragoter sur untel ou untel. Non. Il aime le fait d'être un Homme, mon paternel. Et Homme, comme y'a une majuscule, ça veut dire Femme aussi.
Je t'avais prévenu niveau Bisounours.
Mon paternel a 82 ans, mais par coquetterie, il dit qu'il en a 83.
Il dit qu'il a rencontré l'autre jour (mais il me l'avait déjà dit la dernière fois) son conscrit qui lui a dit qu'il n'y a plus que deux garçons nés en 1929 à Plouray.
Par contre, les conscrites vivent plus vieilles.
La mère de mon paternel s'appelait Marie Le Roux.
Elle ne parlait pas français et je n'ai jamais pu vraiment dialoguer avec elle. Je me souviens, petite, du sol en terre battue, de la lourde couette rouge sur le lit, de l'odeur étrange de laitage dans la maison, de la motte de beurre salé, baratté, et des petits dessins à la cuillère sur le dessus. Elle faisait ça avec une cuiller en bois.
Elle avait des cheveux blancs très très longs qu'elle rassemblait en un chignon si petit ! Là dessus, elle posait une toute petite coiffe.
Comment c'est que je m'égare ! De l'ouest !!!
Parce que la Gare de l'Est, c'est une autre histoire .
La suite demain, ou après... c'est pas très drôle.
J'ai récupéré plein de photos.
* Il s'est désabonné de l'Humanité, parce que c'est écrit trop petit.